El libro del sábado. Bradbury. Faranheit 515.

 

Una distopía ya clásica pero acaso algo menos conocida que la de Orwell o la de Huxley, aunque con muchos puntos en contacto con ellas.

En un futuro la felicidad se consigue conduciendo a toda mecha, viendo televisiones de tres y cuatro pantallas en donde la tecnología nos hace creernos los protagonistas de todas las historias y, sobre todo, dejándonos llevar sin pensar

Precisamente los libros, por esto mismo, están prohibido y los nuevos bomberos se dedican a quemarlos, a los libros y a sus propietarios.

Una dura crítica, a veces escalofriante de lo actual que parece, sobre las cualidades embrutecedoras de la tecnología que convierte todo en puro espectáculo en donde el pensamiento sobra, molesta, lucha contra la anestesia generalizada y el conformismo.

 CIPRIÁN

                                       ÍNDICES DE NARRATIVA

Mi vida la cuentan las novelas. Beatrice

 los personajes no nacen como los seres humanos del cuerpo de su madre, sino de una situación, una frase, una metáfora en la que está depositada, como dentro de una nuez, una posibilidad humana fundamental que el autor cree que nadie ha descubierto aún o sobre la que nadie ha dicho aún nada esencial.

(...)

Los personajes de mi novela son mis propias posibilidades que no se realizaron. Por eso les quiero por igual a todos y todos me producen el mismo pánico: cada uno de ellos ha atravesado una frontera por cuyas proximidades no hice más que pasar.

La insoportable levedad del ser (Milan Kundera)

¡Duelo!

 

Carmen Conde. Mientras los hombres mueren

Somoza. Silencio de blanca

 .

Un sutilísimo juego de deseos, imaginaciones, realidades y ensueños en el que protagonista, un profesor de piano que ensaya los nocturnos de Chopin para un concierto, nos va introduciendo.

Nosotros nunca sabemos a quién habla, si a la alumna, si a su psiquiatra o a la misteriosa Blanca. Pero tampoco importa, igual que la música de Chopin con la que está escrita, las frases nos envuelven en pulsiones, deseos frescos u oscuros. Como un zambullirse en nuestras propias y más oscuras noches, deseamos a Verónica, a Elsa o a Blanca sin entender otras razones que los pasadizos de ese deseo.

La novela es a veces densa pero tampoco importa, porque muchas cosas no hay que conocerlas sino simplemente sentirlas, como ese Chopin que el músico escribe en la Cartuja de Valdemosa y su extraordinario piano mujer.

Un erotismo envuelto en música y rituales que sofistica las pulsiones y las tensiones

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La primavera de Praga

Teresa recordó los primeros días de la invasión. La gente quitaba en todas las ciudades las placas con los nombres de las calles y eliminaba en las carreteras los indicadores en los que figuraban los nombres de las ciudades. El país se volvió anónimo en una sola noche. Siete días deambuló el ejército ruso por el territorio sin saber dónde estaba. Los oficiales buscaban los edificios de los periódicos, de la televisión, de la radio, querían ocuparlos pero no podían encontrarlos. Le preguntaban a la gente, pero la gente se encogía de hombros o les daba nombres falsos y direcciones falsas. 

La insoportable levedad del ser (Milan Kundera)

CARMEN CONDE. MIENTRAS LOS HOMBRES MUEREN

 

Es un libro de un dolor abrumador. Sin necesidad de gritos, contenido pero intenso como pocos.

Nos habla de las mujeres que ver morir a sus maridos y sus hijos. De todos esos civiles bombardeados en las ciudades y de los miles de muertos en medio de la barbarie.

Como ya comenzó a hacer Goya en sus desastres de la guerra, Carmen Conde elige bando, pero no político. Se pone al lado de las víctimas, de los muertos, de las mujeres viudas, de los niños huérfanos... Aunque ella sea ideológicamente republicana (será purgada tras la guerra), su trinchera es la de las víctimas, la del Guernica, la de Celia de Fortún.

Se trata de una prosa poética que va indagando en todos nuestros miedos y miserias, con imágenes atroces pero sin caer en el espectáculo.

Como el grito mudo del Padrino en su tercera parte, Carmen Conde nos atruena con terribles silencio de las cosas dichas en voz baja, sin altisonancias ni gritos.

Beatrice

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