Un sueño, un lento ritornelo que recuerda desde la infancia hasta la juventud y la primera madurez en Valencia, y pasa de los Altos hornos de Sagunto hasta las comidas maduras con arroz y drogas y putas, las lecturas, las aspiracionales vacaciones en Jávea frente a su barriada de extrarradio llena de violencia y fealdad...
La narración se bifurca constantemente, se multiplica y crea metáforas en las que el autor (y nosotros detrás de él) termina viviendo, como cuando se convierte en una película con los amigos como actores casi arquetípicos, o cuando se hace viaje a la india, o los programas nocturnos de gente comentando sus intimidades
Como una muñeca rusa, la narración se pliega, entra en otra, se rompe y luego aparece como un manantial recién inventado, llena de magníficos experimentos literarios como el suicidio de la abuela y Madame Bovary, los últimos años del abuelo en un desorden mental tremendo como las historias de ida y vuelta de la India.
Todo esta rica literatura que dan ganas de leer, tienen un fuerte trasfondo político enraizado en el pensamiento de izquierda basado en la clase y el privilegio, no en el mundo woke.
