sábado, 10 de enero de 2026

Allende una novela en cinco actos ( y advertencias del pasado y el futuro)


La figura de Allende vista desde un doble prisma, el de sus relaciones personales con amigos y sus propias hijas, y la de estadista convencido de que la revolución se puede hacer de forma pacífica y constitucional, obedeciendo las leyes. 

La historia la narran esas tres hijas de un militar chileno, una típica familia acomodada que sin embargo siempre estuvo a favor de Allende y de su política el Concordia y diálogo para cambiar el mundo. 

Desde ellas, y desde una joven científica que será luego la suegra de una de ellas, vemos cómo el clima político de Chile poco a poco se irá haciendo cada vez más irrespirable hasta desembocar en el golpe de estado del 11 de septiembre de 1973. 

En el aspecto histórico la novela es muy interesante porque pone poco el acento en la derecha reaccionaria y cómo intenta acabar con el gobierno de Allende, y se fija más en la propia izquierda y en sus derivaciones más extremistas, desde el MIR y hasta todos los grupúsculos revolucionarios apoyados desde Cuba. 

Ambas cuestiones, el clima de progresivo deterioro de la tranquilidad pública y la vida cotidiana (con una inflación y una falta cada vez más grave de alimentos de primera necesidad) y una más acelerada tensión social, con la izquierda extremista que ataca directamente a la izquierda más dialogante, recuerdan dolorosamente a la historia de nuestra segunda república ¿y nuestra propia actualidad de fango?


Escrita de forma muy sencilla su estructura atrapa al lector y le hace continuar casi leyendo solo de una tacada. 


Texto remitido por Martina a Beatrice



                                    ÍNDICES DE NARRATIVA


miércoles, 7 de enero de 2026

Pensamiento. Beatrice. El mundo de ayer

 


El mundo de ayer

Me están dando la última oportunidad de salir, aunque duele mucho.

 Quiero darme la vuelta y buscar en el ahora.

Beatrice

domingo, 4 de enero de 2026

MI VIDA LA CUENTAN LAS NOVELAS QUE LEÍ. Querer ser leve

Teresa se toma las cosas demasiado en serio, por cualquier cosa hace una tragedia, no es capaz de comprender la levedad y la divertida intrascendencia del amor físico. ¡Quisiera aprender a ser leve! ¡Desea que alguien le enseñe a dejar de ser anacrónica!


La insoportable levedad del ser (Milan Kundera)


Beatrice

sábado, 3 de enero de 2026

Lucía Sánchez Saornil. Romancero de mujeres libres


 Atila picó de espuelas 

 su raudo potro siniestro; 

 sobre los campos de España 

 la sal del odio vertieron, 

 porque no dieran más pan

 que el pan de su privilegio. 

 Se desbordaron de sangre 

 el Guadalquivir y el Ebro; 

 torrentes rojos teñían montes, 

collados y oteros; 

 y a la luna subió el grito 

 de guerra del pueblo ibero.


Poeta ultraísta, miembro de la CNT, feminista, activista, lesbiana y, sobre todo poeta.

Quizás sea este el libro más intenso que nunca escribió en donde habla del principio de la guerra civil, de Madrid bajo las bombas, de Durrutti, de mujeres ante todo que sufren las balas y el hambre.

Cruzan veloces las calles 

 campanas precipitadas, 

 sirenas agudas gritan 

 en la noche ciudadana

 y contra un terror obscuro 

 los sueños rompen sus alas. 

 Debajo de las estrellas 

 los negros aviones cantan, 

 serpientes de traición silban 

 que hasta a la muerte acobardan. 

 La cuna que acuna al niño

 no por ser cuna se salva;

 y crujiendo en sus raíces, 

 muda de terror, 

la casa alarga sus escaleras

 y hace más honda su entraña.

 ¡Contra el cielo ennegrecido,

 pegan su lengua las llamas! 


Su poesía es inmediata, no necesita reposo, y aún con las más sofisticadas metáforas, avanza sin pausa contra un viento imaginario.

Es la compañera intensa de Carmen Conde en su Mientras los hombres mueren. Su prosa la de los desastres más íntimos de una guerra en donde se puede seguir pensando en Ucrania o Palestina

19 de julio

La vida se paró en seco 

 —fue en el tiempo de la siega—; 

 la canción del labio mozo 

 se trocó en dura blasfemia

 y la hoz dejó en el surco 

 una interrogante abierta. 

 La vida se paró en seco

 en la ciudad y en la aldea; 

 se enfrió el horno del pan 

 y sobre el trigo la muela 

 se inmovilizó de pronto

 sin acabar la tarea. 

 ¡Descansó el macho en el yunque 

 con un apagón de estrellas!



Un poema bellísimo


Beatrice



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sábado, 27 de diciembre de 2025

El libro del sábado. Bradbury. Faranheit 515.

 


Una distopía ya clásica pero acaso algo menos conocida que la de Orwell o la de Huxley, aunque con muchos puntos en contacto con ellas.
En un futuro la felicidad se consigue conduciendo a toda mecha, viendo televisiones de tres y cuatro pantallas en donde la tecnología nos hace creernos los protagonistas de todas las historias y, sobre todo, dejándonos llevar sin pensar
Precisamente los libros, por esto mismo, están prohibido y los nuevos bomberos se dedican a quemarlos, a los libros y a sus propietarios.
Una dura crítica, a veces escalofriante de lo actual que parece, sobre las cualidades embrutecedoras de la tecnología que convierte todo en puro espectáculo en donde el pensamiento sobra, molesta, lucha contra la anestesia generalizada y el conformismo.



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jueves, 25 de diciembre de 2025

Mi vida la cuentan las novelas. Beatrice

 los personajes no nacen como los seres humanos del cuerpo de su madre, sino de una situación, una frase, una metáfora en la que está depositada, como dentro de una nuez, una posibilidad humana fundamental que el autor cree que nadie ha descubierto aún o sobre la que nadie ha dicho aún nada esencial.

(...)

Los personajes de mi novela son mis propias posibilidades que no se realizaron. Por eso les quiero por igual a todos y todos me producen el mismo pánico: cada uno de ellos ha atravesado una frontera por cuyas proximidades no hice más que pasar.


La insoportable levedad del ser (Milan Kundera)


sábado, 13 de diciembre de 2025

Somoza. Silencio de blanca

 .


Un sutilísimo juego de deseos, imaginaciones, realidades y ensueños en el que protagonista, un profesor de piano que ensaya los nocturnos de Chopin para un concierto, nos va introduciendo.

Nosotros nunca sabemos a quién habla, si a la alumna, si a su psiquiatra o a la misteriosa Blanca. Pero tampoco importa, igual que la música de Chopin con la que está escrita, las frases nos envuelven en pulsiones, deseos frescos u oscuros. Como un zambullirse en nuestras propias y más oscuras noches, deseamos a Verónica, a Elsa o a Blanca sin entender otras razones que los pasadizos de ese deseo.

La novela es a veces densa pero tampoco importa, porque muchas cosas no hay que conocerlas sino simplemente sentirlas, como ese Chopin que el músico escribe en la Cartuja de Valdemosa y su extraordinario piano mujer.

Un erotismo envuelto en música y rituales que sofistica las pulsiones y las tensiones


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miércoles, 10 de diciembre de 2025

La primavera de Praga













Teresa recordó los primeros días de la invasión. La gente quitaba en todas las ciudades las placas con los nombres de las calles y eliminaba en las carreteras los indicadores en los que figuraban los nombres de las ciudades. El país se volvió anónimo en una sola noche. Siete días deambuló el ejército ruso por el territorio sin saber dónde estaba. Los oficiales buscaban los edificios de los periódicos, de la televisión, de la radio, querían ocuparlos pero no podían encontrarlos. Le preguntaban a la gente, pero la gente se encogía de hombros o les daba nombres falsos y direcciones falsas. 


La insoportable levedad del ser (Milan Kundera)

sábado, 6 de diciembre de 2025

CARMEN CONDE. MIENTRAS LOS HOMBRES MUEREN

 



Es un libro de un dolor abrumador. Sin necesidad de gritos, contenido pero intenso como pocos.

Nos habla de las mujeres que ver morir a sus maridos y sus hijos. De todos esos civiles bombardeados en las ciudades y de los miles de muertos en medio de la barbarie.

Como ya comenzó a hacer Goya en sus desastres de la guerra, Carmen Conde elige bando, pero no político. Se pone al lado de las víctimas, de los muertos, de las mujeres viudas, de los niños huérfanos... Aunque ella sea ideológicamente republicana (será purgada tras la guerra), su trinchera es la de las víctimas, la del Guernica, la de Celia de Fortún.

Se trata de una prosa poética que va indagando en todos nuestros miedos y miserias, con imágenes atroces pero sin caer en el espectáculo.

Como el grito mudo del Padrino en su tercera parte, Carmen Conde nos atruena con terribles silencio de las cosas dichas en voz baja, sin altisonancias ni gritos.


Beatrice


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