El libro del sábado. Bradbury. Faranheit 515.

 

Una distopía ya clásica pero acaso algo menos conocida que la de Orwell o la de Huxley, aunque con muchos puntos en contacto con ellas.

En un futuro la felicidad se consigue conduciendo a toda mecha, viendo televisiones de tres y cuatro pantallas en donde la tecnología nos hace creernos los protagonistas de todas las historias y, sobre todo, dejándonos llevar sin pensar

Precisamente los libros, por esto mismo, están prohibido y los nuevos bomberos se dedican a quemarlos, a los libros y a sus propietarios.

Una dura crítica, a veces escalofriante de lo actual que parece, sobre las cualidades embrutecedoras de la tecnología que convierte todo en puro espectáculo en donde el pensamiento sobra, molesta, lucha contra la anestesia generalizada y el conformismo.

 CIPRIÁN

                                       ÍNDICES DE NARRATIVA

Mi vida la cuentan las novelas. Beatrice

 los personajes no nacen como los seres humanos del cuerpo de su madre, sino de una situación, una frase, una metáfora en la que está depositada, como dentro de una nuez, una posibilidad humana fundamental que el autor cree que nadie ha descubierto aún o sobre la que nadie ha dicho aún nada esencial.

(...)

Los personajes de mi novela son mis propias posibilidades que no se realizaron. Por eso les quiero por igual a todos y todos me producen el mismo pánico: cada uno de ellos ha atravesado una frontera por cuyas proximidades no hice más que pasar.

La insoportable levedad del ser (Milan Kundera)

¡Duelo!

 

Carmen Conde. Mientras los hombres mueren

Somoza. Silencio de blanca

 .

Un sutilísimo juego de deseos, imaginaciones, realidades y ensueños en el que protagonista, un profesor de piano que ensaya los nocturnos de Chopin para un concierto, nos va introduciendo.

Nosotros nunca sabemos a quién habla, si a la alumna, si a su psiquiatra o a la misteriosa Blanca. Pero tampoco importa, igual que la música de Chopin con la que está escrita, las frases nos envuelven en pulsiones, deseos frescos u oscuros. Como un zambullirse en nuestras propias y más oscuras noches, deseamos a Verónica, a Elsa o a Blanca sin entender otras razones que los pasadizos de ese deseo.

La novela es a veces densa pero tampoco importa, porque muchas cosas no hay que conocerlas sino simplemente sentirlas, como ese Chopin que el músico escribe en la Cartuja de Valdemosa y su extraordinario piano mujer.

Un erotismo envuelto en música y rituales que sofistica las pulsiones y las tensiones

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La primavera de Praga

Teresa recordó los primeros días de la invasión. La gente quitaba en todas las ciudades las placas con los nombres de las calles y eliminaba en las carreteras los indicadores en los que figuraban los nombres de las ciudades. El país se volvió anónimo en una sola noche. Siete días deambuló el ejército ruso por el territorio sin saber dónde estaba. Los oficiales buscaban los edificios de los periódicos, de la televisión, de la radio, querían ocuparlos pero no podían encontrarlos. Le preguntaban a la gente, pero la gente se encogía de hombros o les daba nombres falsos y direcciones falsas. 

La insoportable levedad del ser (Milan Kundera)

CARMEN CONDE. MIENTRAS LOS HOMBRES MUEREN

 

Es un libro de un dolor abrumador. Sin necesidad de gritos, contenido pero intenso como pocos.

Nos habla de las mujeres que ver morir a sus maridos y sus hijos. De todos esos civiles bombardeados en las ciudades y de los miles de muertos en medio de la barbarie.

Como ya comenzó a hacer Goya en sus desastres de la guerra, Carmen Conde elige bando, pero no político. Se pone al lado de las víctimas, de los muertos, de las mujeres viudas, de los niños huérfanos... Aunque ella sea ideológicamente republicana (será purgada tras la guerra), su trinchera es la de las víctimas, la del Guernica, la de Celia de Fortún.

Se trata de una prosa poética que va indagando en todos nuestros miedos y miserias, con imágenes atroces pero sin caer en el espectáculo.

Como el grito mudo del Padrino en su tercera parte, Carmen Conde nos atruena con terribles silencio de las cosas dichas en voz baja, sin altisonancias ni gritos.

Beatrice

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EL LIBRO DEL SÁBADO. Alberto Torres Blandina. Jávea

 

Un sueño, un lento ritornelo que recuerda desde la infancia hasta la juventud y la primera madurez en Valencia, y pasa de los Altos hornos de Sagunto hasta las comidas maduras con arroz y drogas y putas, las lecturas, las aspiracionales vacaciones en Jávea frente a su barriada de extrarradio llena de violencia y fealdad...

La narración se bifurca constantemente, se multiplica y crea metáforas en las que el autor (y nosotros detrás de él) termina viviendo, como cuando se convierte en una película con los amigos como actores casi arquetípicos, o cuando se hace viaje a la india, o los programas nocturnos de gente comentando sus intimidades

Como una muñeca rusa, la narración se pliega, entra en otra, se rompe y luego aparece como un manantial recién inventado, llena de magníficos experimentos literarios como el suicidio de la abuela y Madame Bovary, los últimos años del abuelo en un desorden mental tremendo como las historias de ida y vuelta de la India.

Todo esta rica literatura que dan ganas de leer, tienen un fuerte trasfondo político enraizado en el pensamiento de izquierda basado en la clase y el privilegio, no en el mundo woke.

Solsona

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Sobre Dios: Pensar con Simone Weil. Byung-Chul Han.

Llevo una temporada en la que se enlazan ciertas cosas como si se tratara de magia.

Rosalía lanzó Lux, lleno de ansias de divinidad. En el disco físico aparecía una frase de Simone Weil (El amor no es consuelo, es luz) y tras consultar a google supe que era una mística contemporánea, una combativa francesa.

En esto estábamos cuando me apareció una reseña de Han, uno de mis filósofos de cabecera, sobre su nuevo libro

En él se habla de la divinidad contemporánea, de la tensión actual entre espiritualidad y un capitalismo que lo ha invadido todo, incluso a nosotros mismos y a nuestros deseos.

Releyendo a Weil, nos habla de la oración como una atención extrema, fuera de la liquidez e inmediatez del mundo, algo muy semejante a las prácticas orientales de meditación.

Aparece también el desapego del mundo y nuestros deseos (un vaciamiento del yo), dejar de poseer y dejar a las cosas pasar con su propio ritmo.

La oración, el vaciamiento extremo, la ruptura de nuestra narratividad que nos empeñamos en generar y cumplir o la pura belleza del arte y la poesía como forma de divinidad. Todos ellos son el manual de instrucciones de una mística actual. Un camino de perfección que nos libre de las ataduras capitalistas, de nuestras ansias narcisistas, de nuestra autoexplotación, del yo hipertrofiado.

Los múltiples textos de Weil son de una radicalidad absoluta, y gran parte de ellos los podría firmar un sufí islámico, un místico católico del XVI o un monje zen.

Acaso, y de nuevo se enredan las cosas, de la magnífica exposición de Matisse o de otra aún más radical de Marina Nuñez, contemporánea, holística, de múltiples búsquedas e iluminaciones para el que quiera entrar en el juego (tan visual como espiritual).

Y es que llevo unos meses en un mundo como carrusel que me ha hecho releer a San Juan de la Cruz y los místicos andalusíes ¡Vivan Ibn Hamz e Ibn Arabí!)

Beatrice

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Beatrice. Los libros me cuentan. Amor y miedo

 Quien se entrega a otro como un soldado que se rinde, debe hacer previamente entrega de cualquier tipo de arma. Y si se queda sin defensa alguna ante un ataque, no podrá evitar preguntarse: ¿Cuándo llegará el ataque? Por eso puedo decir. Para Franz el amor significaba la permanente espera de un ataque. 

La insoportable levedad del ser (Milan Kundera)

Beatrice

El libro del sábado. NO ESTOY AQUÍ. ANNA BALLBONA

Un fantástico libro, y mucho más por su voz que por su propia historia.

Un falso diario (con un final apoteósico) en el que la autora consigue crear una voz de una verdad increíble que te habla por dentro como si el lector conversara con ella, en el silencio amable de una habitación.

A mí me ha maravillado, haciéndome creer esta historia (tan repetida) del cambio de la España rural a la urbana que se produjo entre los 70 y los 80. Un cambio de vida pero también de pensamiento (aunque el final, tan fantástico, nos habla de otro todavía mayor) que nos ha arrancado de las raíces (con todo lo positivo y negativo que tiene) para darnos nuevas perspectivas, aunque los problemas reales son muy semejantes por no decir lo mismo.

Eso fuimos, eso somos e, increíblemente, ¿eso seremos? El que quiera descubrirlo deberá zambullirse en esta piscina de agua templada en donde uno flota sin necesidad de esforzarse y lee con la suavidad del terciopelo

Ciprián

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EL LIBRO DEL SÁBADO. Las Historias Naturales. Juan Perucho

Un magnífico libro bizantino: la historia de una anatomista y un botánico enamorado de la ciencia que primero busca una voz imposible y más tarde tiene que buscar un dip, a un vampiro que vino desde Transilvania a la zona de El Alto Tarragona

En medio de todo este problema se superpone otro que es la guerra carlista y un general, Cabrera, el tigre Maestrazgo, con una extraña enfermedad que pronto reconoceremos que es vampirismo que le va mermando poco a poco las fuerzas.

Una novela bélica, una historia de vampiros, una historia de bibliófilos, de investigadores de todas las ciencias naturales, hasta de las más imposibles.

Con una prosa mágica, sonora, todo es tan falso como verdadero, pues en realidad los grandes sabios, como el propio Perucho, están más allá y saben que verdad o mentira son cosas muy semejantes, acaso intercambiables, como ese magnífico pájaro de delicioso canto... Inaudible.

Un libro en un mundo lleno de raros, impares libros, como un mar.

 CIPRIÁN

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EL GOLEM

Vuelve a despertarse calladamente en mí la leyenda del Golem espectral, de ese hombre artificial que hace tiempo construyera de materia, aquí en el ghetto, un rabino conocedor de la Cábala, quien lo convirtió en un ser autómata y sin pensamiento, al situar tras sus dientes una mágica cifra numérica. Y del mismo modo que aquel Golem se convertía en una estatua de barro en el mismo segundo en que se quitaba de su boca la sílaba misteriosa de la vida, me parece

(...)

Siglo XVI. Cuentan que un rabino creó, según métodos de la Cábala ahora perdidos, un hombre artificial, el llamado Golem, para que lo ayudara, como su criado, a tocar las campanas en la sinagoga y a hacer todos los trabajos duros. 

Pero también cuentan que no le salió un hombre auténtico, ya que su única forma de vida consistía en vegetar de un modo rudo y semiinconsciente; además, según dicen, sólo durante el día, gracias a la influencia de una hoja mágica que le ponía entre los dientes y que atraía las libres fuerzas siderales del universo.

 Cuando una noche el rabino se olvidó de quitarle, antes de la oración, la hoja de la boca, dicen que cayó en un estado de delirio tal que, corriendo en la oscuridad de las callejas, destruyó todo lo que encontraba en su camino. Hasta que el rabino se enfrentó a él y destruyó la hoja. La criatura debió caer sin vida. No quedó nada más de él que la figura enana de barro que hoy todavía se puede ver en la antigua sinagoga de Altneus.

 –Se dice que en cierta ocasión llamaron al rabino al palacio del emperador, que conjuró e hizo visibles a los muertos -interrumpió Prokop-. Algunos investigadores modernos afirman que para ello utilizó una linterna mágica.

El Golem (Gustav Meyrink)

EL LIBRO DEL SÁBADO. La señora Dalloway. Virginia Woolf.

 

Descubrí tarde a Virginia Woolf, y me arrepiento.

En realidad la descubrí dos veces. Primero fue con Orlando, que me fascinó por otros motivos que los literarios.

Luego seguí con Al faro, y acaso todavía me faltaba espíritu o conocimiento para degustarla, y la abandoné.

Luego pasaron varios años, y la señora Dalloway me sacó de mi ignorancia.

Cómo era posible que no me hubiera emocionado con esta escritora que era capaz de coger un solo día de una mujer de clase alta londinense y ver todos los mecanismos mentales y emocionales que crean su percepción y pensamiento sobre el mundo.

De ella y de todos lo que le rodean, abriéndonos sus almas como si fuera una casa sin fachada en la que pudiéramos ver todos los engranajes de nuestros comportamientos (el famoso flujo de pensamiento).

Esa receta, individual e imposible de replicar, de filias, fobias, recuerdos, sentimiento de clase y también de género, deseos, apariencias, egoísmos, culpas...

La novela es todo un magisterio de eso y de cómo mezclar personajes en una escena o moverse entre pasado y presente. Algo tan cinematográfico (en los momentos que casi despegaba el cine) como el plano secuencia con el que comienza: más de 30 páginas en las que la cámara nos lleva de un personaje a otro.

Asombrosamente moderna al hablar de temas como los derechos de la mujer, las sexualidades (incluido el lesbianismo), el suicidio o la salud mental de Septimus, trasunto de la propia escritora.

Verdaderamente maravillosa y triste. Una flor que se apagará demasiado pronto (si queréis conocerlo no dejéis de escuchar este magnífico podcast)

Ciprián

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CÓMO HACER UNA SERIGRAFÍA

 

JASON. EN POCAS PALABRAS

De nuevo Jason y sus perros, gatos, pájaros de semblante impasible, terriblemente silenciosos (casi como una película muda en la que, por lo demás, está prohibido gesticular) que crean unas sensaciones muy particulares en el lector (al menos yo nunca sé si me gusta o no pero soy incapaz de dejarlos hasta la última página, llevada en volandas como una música dodecafónica que desprecia al espectador y nunca tendrá ningún consuelo para él, pero lo hipnotiza)

Con este juego tan peculiar, Jason nos presenta tres historia cortas que tienen muy pocas palabras pero en las que hay constantes guiños al mundo del cine clásico (desde los zombis, al amor o el terror). Historias descarnadas, dejadas en su síntesis última, en donde (como al fondo de un largo túnel) nos vemos a nosotros mismos, a nuestros miedos y nuestros deseos.

Laura

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Beatrice. Los libros me cuentan. Así imaginé lo que nunca ocurrió

Ya no explorábamos nuestros deseos, confiábamos el uno en el otro, estábamos tranquilos. Descubrimos el placer de las caricias sin exigencias, los párpados cerrados, el susurro en la oscuridad. Habíamos dejado tras nosotros la precisión del sexo. Unas veces era él la mujer, otras era yo el hombre, pero siempre estábamos presentes los dos, aunque ocultos bajo una nueva y cómoda ambigüedad. En otras palabras, estábamos envejeciendo. Pero envejecíamos juntos.

 Timandra (Theodor Kallifatides)

Beatrice

EL LIBRO DELSÁBADO. Yevgueni Zamiatin. Nosotros

Distopía antecesora del Mundo feliz y 1984.

Los nombres han sido sustituidos por números y letras, el pelo y las nubes han desaparecido, las maquinas son la solución y la belleza de esta sociedad tecnificada en donde el yo se ha convertido en nosotros y la felicidad en una obligación, la de cumplir las normas del benefactor, pues el sabe lo que interesa.

Todo se cuantifica y se organiza y los tiempos están claramente definidos: para trabajar, comer, pasear o el acto sexual, pues en eso se ha convertido la libertad. Una libertad social que pasa por el control del individuo.

La ciencia, un tipo determinado de ciencia, se ha impuesto y todo se organiza según sus criterios de máxima eficiencia. La razón se ha impuesto definitivamente a los sentimientos y la lógica

Una crítica brutal al socialismo real soviético, su ingeniería social en favor de grandes consignas que olvidan a las personas (la novela no fue publicada en la URSS hasta los años 80 pese a escribirse en 1920), pero también una anticipación de nuestra época en donde el algoritmo ha conseguido esta unificación (aunque personalizada en su superficie).

Lucas Corralejo

                                                   ÍNDICES DE NARRATIVA

Alejandra Pizarnit. La extracción de la piedra de la locura

La tenebrosa luminosidad de los sueños ahogados. Agua dolorosa

 A finales del siglo XV, el Bosco realizó un cuadro (posiblemente crítico contra las supersticiones y avaricias) en donde un falso doctor le extraía la supuesta piedra que produce la locura en las personas.

COMO AGUA SOBRE UNA PIEDRA

 a quien retorna en busca de su antiguo buscar 

la noche se le cierra como agua sobre una piedra 

como aire sobre un pájaro 

como se cierran dos cuerpos al amarse 

Partiendo de esta imagen (y de numerosas sugestiones del jardín de las delicias) Alejandra Pizarnit creó toda una investigación poética sobre la locura, llena de sugestiones y metáforas oscuras que nos conduce por laberintos, siempre muy cercanos a la muerte, tan deseable.

Esta lila se deshoja, 

Desde sí misma cae

 y oculta su antigua sombra. 

He de morir de cosas así.

En la obra hay verso y prosa poética, relaciones con otros poetas y con imágenes del propio Bosco que le sirven para bucear en ese mundo tan querido por su círculo surrealista, la mente y el mundo de la locura como una nueva vida, ajena a las normas burguesas. El loco como un esclarecido que se refugia en miedos, obsesiones y delirios; un alter ego de la propia escritora que se va hundiendo lentamente en la depresión hasta su suicidio unos años después.

Briznas, muñecos sin cabeza, yo me llamo, yo me llamo toda la noche. Y en mi sueño un carromato de circo lleno de corsarios muertos en sus ataúdes. Un momento antes, con bellísimos atavíos y parches negros en el ojo, los capitanes saltaban de un bergantín a otro como olas, hermosos como soles.

Ciprián

  ÍNDICES DE NUESTRAS LECTURAS

La historia después de Gaza . Pankaj Mishra (Los jueves pensamos)

El libro, escrito por un indio, nos plantea y clarifica muchas ideas sobre este conflicto.

Primero estudia cómo un pueblo de víctimas se reconvierte en un agresor brutal por medio del sionismo (un nacionalismo radical, xenófobo y violento) que desplaza y margina otras identidades judías. Entre sus métodos se encuentra el uso de la Shoa y el peligro de un nuevo Holocausto para justificar las acciones israelíes.

Analiza después cómo Israel es inicialmente reconocido como un intento de descolonización (y muy apoyado por grupos del mundo subdesarrollado como la forma de salir de la opresión) para terminarse como una nueva y desgarrada invasión colonial blanca, de un insoportable supremacismo racial y religioso.

Se analizan también los lazos entre EE UU e Israel, las propagandas de la literatura y de Hollywood o la historia de Palestina bajo la mirada decolonial.

Es análisis es riguroso e interesante pero las soluciones son demasiado fáciles, apenas buenas intenciones

Religiosidad y superstición en la corte de Felipe II

 En el 67 le traje a Isabel los restos de san Eugenio desde París a Madrid. Ante la gravedad de los embarazos de doña Anna le propuse un remedio aún más católico: que se encamara con la momia de san Isidro en vísperas del parto. Pero ya sabéis cómo son las mujeres —el rey respiró hondo con un gesto de desdén—: al ver sobre su vientre la calavera del santo, con esos dientes como de rata, la pobre enfermó de aprensión. 

El secreto del rey alquimista (Álvaro Bermejo)

Theodor Kallifatides. Timandra. EL LIBRO DEL SÁBADO

Una vez más en ese verano me recomendó este libro. Y como casi siempre, acertó por completo en su pronóstico 

- Te encantará y conocerás muchas cosas de ti que tienes ocultas - me dijo.

Y así fue.

La novela narra la historia en primera persona de Timandra, una hetera ateniense durante gran parte de las guerras del Peloponeso. Una cortesana que se enamorará perdidamente de Alcibíades y nunca lo abandonará del todo, incluso tras su muerte.

Sobre este sencillo entramado el autor va construyendo toda una visión de la ideología del momento, en plena crisis de bélica, pero también de los tradicionales valores griegos de destino, valor, belleza o misoginia que representa perfectamente Alcibíades.

De todas formas, lo mejor del libro es cómo un escritor (masculino) ha podido entrar en las razones y los sentimientos de una mujer como Timandra. Toda la novela (que en realidad es una larga carta para su hija) está llena de unas observaciones maravillosas sobre el mundo visto desde el punto de vista femenino y de una prostituta, es decir, desde dos inferioridades (especialmente en la Grecia Clásica) 

Desde la guerra al amor o el sexo o los compañeros o la política o la más alta filosofía, Timandra opina leve pero tajantemente sobre todo y nos enamoramos de ella. pues tiene más de geisha o de cortesana renacentista que de prostituta. Es una mujer enamorada que piensa, incluso, más allá de sus sentimientos, ve los fallos del sistema pero decide continuar pese a ellos.

Beatrice

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Milena Busquets. La dulce existencia

 

Que libro tan exquisito, mejor aún que el libro de la propio autora en el que se basa: También esto pasará.

Realmente es todo un delicado juego de espejos con la novela anterior, la vida y el arte partiendo de una historia real: el rodaje de la película inspirada en su primera obra.

A partir de entonces se establecen una sutil y compleja red de relaciones y efectos entre la realidad y las ficciones literaria y fílmica (como el juego entre actores que interpretan a sus hijos, ex maridos o ella misma). Un juego entre el pasado y el presente (con una bellísima escena en el supuesto cementerio de Cadaqués). Una disquisición (con su habitual y maravillosa ligereza) sobre lo que significa ser escritor, sus rincones en penumbra y sus asombrosas (y breves) explosiones de luz cegadora.

Son apenas cien páginas, las mejores cien páginas que he leído últimamente. Cien páginas llenas de esa verdad de la autora que reflexiona sobre el tiempo, la realidad y los ensueños (la dulce existencia) de literatura y cine que nos permiten sobrevivir a la pura cotidianeidad y enfrentarnos de forma menos violenta con nuestros más temidos fantasmas.

En estos tiempos de zozobra que vivo, esta ha sido una de mis grandes lecturas de verano.

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Beatrice

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El comunismo y la política de los entusiastas (que también podría valer para lo woke)

A los que creen que los regímenes comunistas en Europa Central son exclusivamente producto de seres criminales, se les escapa una cuestión esencial: los que crearon estos regímenes criminales no fueron los criminales, sino los entusiastas, convencidos de que habían descubierto el único camino que conduce al paraíso. Lo defendieron valerosamente y para ello ejecutaron a mucha gente.

 Más tarde se llegó a la conclusión generalizada de que no existía paraíso alguno, de modo que los entusiastas resultaron ser asesinos. En aquel momento todos empezaron a gritarles a los comunistas: ¡Sois los responsables de la desgracia del país (empobrecido y despoblado), de la pérdida de su independencia (cayó en poder de Rusia), de los asesinatos judiciales! 

Los acusados respondían: ¡No sabíamos! ¡Hemos sido engañados! ¡Creíamos de buena fe! ¡En lo más profundo de nuestra alma, somos inocentes! La polémica se redujo por lo tanto a la siguiente cuestión: ¿En verdad no sabían? ¿O sólo aparentaban no saber?

La insoportable levedad del ser (Milan Kundera)

El libro del sábado. EL PROCESO. KAFKA

¿Quién me acusa realmente? ¿De que me acusan, cuáles son mis delitos?

K se enfrenta durante toda la historia a un lugar tan impreciso que da pánico. Un lugar, como la sala de juez, lleno de gente vociferante, en medio de una casa particular; un acontecimiento como los azotadores que castigan a los propios vigilantes por intentar robar al acusado (Pues una vigilancia absoluta pero invisible ve cosas que ni el propio protagonista sabe)

Esa justicia anudada de secretismos, rumores, extrañas relaciones entre abogados y funcionarios se vuelve cada vez más oscura y compacta sobre la cabeza de K, cada vez más perdido

Pues siempre hay mucha gente que observa las tribulaciones de K y uno se siente representado (como todas esas mujeres femmes fatales que recuerdan a una mantis a punto de devorar  al protagonista).

Los escenarios y acciones de  la novela tienen mucho de pesadilla de la que queremos despertar sin conseguirlo y transmiten una ansiedad imprecisa, llena incertidumbres, como la propia Europa que muy pronto empezaría a canibalizarse en la Gran Guerra.

Una duda constante, un mundo incomprensible como el que encuentran los adolescentes cuando comienzan a enfrentarse a la realidad, y hay miedo, y un andar a ciegas, como el de K en la catedral.

Quizás sea ese su mayor valor, el mostrar al hombre que está empezando la modernidad y se encuentra perdido entre rumores y noticias que tanto le incumben pero no es capaz de comprender del todo, pues el mundo empieza a ser cada vez rápido e incomprensible, demasiado líquido, y eso genera una ansiedad terrible.

O, tal vez, como cuenta la leyenda del vigilante en la puerta de la ley, todo es una pura y subjetiva interpretación, como si la verdad fuera imposible de conocer, igual que la física cuántica que se estaba desarrollando en esos momentos.

Acaso simplemente todo ya estuviera roto, o a punto de hacerlo, y ya da lo mismo.

Luis o Luis

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