EL LIBRO DEL SÁBADO. Ishiguro. Cuando fuimos huérfanos

Ese gusto exquisito por el detalle, por el recuerdo de algunas palabras o gestos casi insignificantes que cambiaron una vida entera, es habitual en toda su obra pero aquí roza la perfección.

Es también toda una profunda reflexión sobre el sentimiento de culpa cuando no se interpreta correctamente el papel que se debe tener en la sociedad, desde la niñez al colegio o las reuniones sociales.

Deberes kantianos que nos hacen parecer alguien que no somos, y solo nos queda esa pequeña voz interior que narra el libro como un reducto.

Por eso la importancia de las apariencias. Ser bien inglés, o japonés, ser buen hijos ante unos padres déspotas, buen anfitrión, buen invitado, aunque al final todos somos puros extranjeros en cualquier lugar, pues todos somos mestizos sociales como siempre habla Ishiguro pero también Rushdie.

Todo esto es el fondo de una magnífica novela en la que el protagonista debe enfrentarse a su pasado, a la violencia y los odios ocultos pero siempre presentes como si fuera una metáfora (excesiva como cualquier obra de arte) de nosotros mismos, unos huérfanos eternos que buscan un lugar seguro en donde resguardarse.

Solsona

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