Cómo puede escribir tan bien, tan antiguo y delicioso y crear una historia entera como si fuera una extraña mezcla de Gabo y don Gonzalo.
Lucas contaba que
era una historia perfecta de Noblezas feudales y eclesiásticas que terminaban
en la burguesía y más tarde en la nada.
Ciprián contaba
una y otra vez que era un romance antiguo creado en plena modernidad, cuando
nadie cree en nada sólido y el autor se empeña en demostrarnos que el honor y
el dolor, la crueldad y el amor, el puto destino, la belleza o el puro hastío
bien pueden reinventar de la nada toda una saga preñada de tiempo cuando la
posmodernidad ya es un monstruo de cabezas múltiples y borrosas.
Esto es lo que
escribió Luis en uno de sus cuadernos no azules, el que dedicaba a los libros
que había leído y que encontramos cuando todo ocurrió.
En su nota,
manuscrita, había varios textos de la novela
Al anochecer el laúd de Mirabrina acariciaba las estancias sosegadas y el esposo glorificaba sus sueños en la dócil penumbra, encontrando en aquellas primigenias emociones la largueza de un amor que apenas podía concebir como real
(...)
descubrieron el lecho vacío de Mirabrina, un rastro de rubíes sanguino-lentos que cruzaba la alcoba hasta el balcón, las hojas abiertas que dejaban entrar el ventolino de los copos, y el cuerpo de la dulce Señora tendido a la vera del alféizar, entretejidos los dorados cabellos en el armiño de la nieve, donde el rostro tomaba la frialdad del alabastro en una muerte blanca
¿Se puede escribir más bello?
donde el río Oza baja como un torrente de gracia para acompañar el murmullo de las oraciones, (...)
Sus geografías encantadas
un cielo de madera antigua presagia la lluvia que acaso tengamos antes del oscurecer.
Su meteorología emocional
El invierno llegaba a la ciudad entre las cenizas de la lluvia, demudando el paisaje de los tejados que la mujer observaba desde la cristalera de la galería.
El reino de mágico de las palabras
Por las rendijas de los balcones clausurados entraba el sesgo de la luz esparcida en la atmósfera interior entre la parsimonia de las motas de polvo que brillaban como diminutas luciérnagas, o salpicaba la lluvia un vaho que amorataba las paredes en ronchas deformes.
OTROS LIBROS DEL AUTOR EN NUESTROS BLOGS
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Gracias por comentar en este blog. Tus sugerencias serán siempre bienvenidas.
No olvides que si publicas un comentario estás aceptando algunas normas.
Por favor, sé respetuoso en tus palabras. Por supuesto puedes estar en desacuerdo con lo dicho en este blog, y también criticarlo, pero guardando las normas básicas de educación.
No se admite spam y contenidos publicitarios (serán eliminados)
Por el hecho de comentar aceptas nuestra política de privacidad (ver en apartado política de privacidad y aviso legal) y dando consentimiento explícito a que figuren aquí los datos con los que firmes o te registres (recuerda que puedes hacerlo con tu perfil blogger, nombre y URL o en modo anónimo; no es necesario email)
Si no quieres dar consentimiento, no comentes. Si tienes dudas, visita la política de privacidad.
Responsable de los datos: Vicente Camarasa (contacto correo en la parte superior derecha del blog).
Finalidad: moderar los comentarios.
Legitimación: consentimiento del usuario
Destinatarios: el sistema de comentarios de Blogger.
Derechos del usuario: acceder, rectificar, limitar y suprimir datos (si los hubiera)