El libro del sábado. ERRI DE LUCA. Aquí no, ahora no

Una vuelta a la infancia y también a la pobreza (para luego alcanzar la terrible prosperidad). Un diario intimísimo que habla de adolescencia, de niñez, de miedos, de tartamudez, de una ciudad viviente como es Nápoles, del mar sereno y transparente, de la sexualidad...

Pero sobre todo es un carta a su madre, siempre ambigua, un poco terrible para alguien tan apocado y encerrado niño.

A mi, cuando alguna vez sea mayor, muy mayor, me encantaría escribir como Erri de Luca y contar mi infancia de descampados, espigas y malvas que me hacían llorar sin saber muy bien por qué, de riachuelos que el otoño ponía las cuestas de tierra frete a mi casa que me fascinaban, haciéndome pensar por primera vez en la vida que era topofílica, terriblemente topofílica, anclada a mis paisajes como el niño Erri a sus callejones.

Me encantaría hacerlo pero sé perfectamente que nunca lo haré. Soy demasiado cobarde no para escribirte esta carta, madre, siquiera para pensarla más allá de algún pensamiento furtivo.

Lo sabes perfectamente. Me escondo de mi misma como una forma (acaso estúpida) de protección frente a un mundo demasiado rápido para mi pecho lleno de ruidos. Igual que el niño Erri, atormentada por todo lo que nunca podré ser.

Laura

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