Nadie ha narrado más fantásticamente los mitos clásicos como Robert Graves.
Tal vez su descreimiento de cualquier religión, su profunda ironía (que debía ser muy parecida a la de los antiguos griegos) que le permite entrar y salir en las vidas de estos superhombres con alma de niño (o de adolescente lleno de hormonas) que llenaron los poemas, el arte y (aunque parezca mentira) la filosofía helena.
El libro se lee como uno de cuentos. Tal es su capacidad que los mitos pierden su repetición para ganar en eficacia narrativa, enlazándose unos a otros como cerezas, y uno no puede parar de leer para entender muchas cosas más allá de las puras anécdotas sobre uno mismo.
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